Mikrobi

Kischka besah sich den Präsidenten. Ein Mann, der wirkte, als sei er schon immer alt gewesen und bereits mit Monokel auf die Welt gekommen. Er hatte drei Attentate und vier Ehefrauen überlebt. Einzig sein Gehstock verriet, dass auch er kein Mittel gegen das Beißen der Zeit besaß. Er thronte hinter seinem Schreibtisch wie auf einer Burg. Kischka hielt die Pistole genau auf sein Gesicht gerichtet.

"Und wie geht es nun weiter, junger Mann? Was soll besser werden, wenn Sie abdrücken?", versuchte der Alte Zeit zu schinden.

"Vielleicht nichts. Ich denke aber, wir sind nur noch einen Knall davon entfernt, dass es nicht noch schlimmer wird."

"Denken Sie, soso. Hassen Sie mich so sehr? Oder ist das Ihr letzter Versuch, doch noch ein Etwas zu werden? Eine Figur, an die man sich später noch erinnert? Dafür zittern Sie mir ein wenig zu stark."

Kischka lockerte den Arm. Jetzt nicht verkrampfen. So kurz vorm Ziel. "Ich bin mir ziemlich sicher, woran man sich erinnern wird, wenn man einst Ihren Namen sagt: Ein Monster, das keine Moral besaß. War das Ihr Plan? Oder haben Sie einfach nur den richtigen Moment zum Absprung verpasst?"

Leise lachend zündete sich der Präsident eine Zigarre an. Eine blaue Wolke Garstigkeit schob sich durch den Raum und zog in Kischkas Lunge. "Sie irren sich, mein Freund. Moral. Nichts weiter als die Angst der Leute vor den Ängsten der anderen. Ich habe Moral: Ihre. Und die des ganzen Landes. Wozu brauche ich da eine eigene?"

"Sie sind ein Räuber. Ein Parasit, niemals satt, zu nichts nutze. Ohne Ahnung, wie es ist, etwas zu schaffen, weil Sie es nicht können – weil Sie nichts können! Obwohl: Leute einwickeln. Versprechungen machen, für die andere die Knochen hinhalten müssen. Das beherrschen Sie wie kein Zweiter im Land."

Der Präsident stand auf, zog tief an seiner Zigarre und schickte eine Wolke aus dem Fenster. Kimme und Korn blieben entschlossen zwischen ihm und Kischkas wütendem Blick. Ohne ihn anzusehen, antwortete er, als läge ihm etwas daran, verstanden zu werden: "Ist es nicht das Talent jedes großen Räubers, zu wissen, wo die Leute ihre Schätze verstecken? Ist er nicht mutig, wenn er zugreift? Muss er nicht besondere Umsicht beim Teilen der Beute beweisen? Ihre Moral, mein Junge, schafft Gelegenheiten. Meine Tugenden sorgen für Bewegung. Ist das nicht ein wunderbarer Tanz? Glauben Sie nur nicht, dass die Musik endet, nur weil ich das Parkett verlasse. Um alle zu erledigen, die so sein wollen, wie ich es bin, fehlt es Ihnen an Kugeln. Und Mumm."

"Feilschen Sie gerade?" Kischka begann gleichzeitig zu husten und zu lachen. "Erstaunlich: Der alte Kettenhund bekommt es auf den letzten Metern mit der Angst!" Der Zigarrenqualm füllte den ganzen Raum und begann, durch die Vorhänge nach draußen zu quellen.

"Machen Sie sich nicht lächerlich. Das ist nicht mein erster Pistolenlauf vor der Nase. Wenn ich tot bin, ist das nicht mehr mein Problem. Sondern Ihres."

"Weshalb? Niemand hat mich kommen sehen. Und falls doch: Ich gehöre zum Haus. Das Alibi ist so wertvoll, dass selbst Sie kein Preisschild dranhängen könnten. Sie denken sicherlich, dass jeder seinen Preis hat. Verraten Sie mir: Wo steht mein Kurs gerade? Fünfstellig? Vielleicht sogar sechs?"

"Jetzt sprechen wir richtig miteinander." Seine Stirnfalten entspannten sich wie die eines Mannes, der wieder festen Boden unter den Füßen verspürte. Er nahm Platz und drehte Kischka den offenen Humidor zu. "Sie haben Ihren Trumpf. Zwar nur den einen, aber doch sehr überzeugend. Ich hingegen besitze den Tisch. Worauf wollen Sie setzen? Den Ruhm des Märtyrers? Oder die Chance sich doch noch absetzen zu können?"

Kischka beendete das Gespräch mit einer Handbewegung.

Die Stadt schlief noch den Schlaf des Komplizen. Als Kischka das Palais verließ, wusste er, dass er die richtige Entscheidung getroffen hatte. Aus dem Fenster über ihm zog stiller Zigarrenqualm. Die Pistole schenkte er dem Fluss, der sich mit einem verschwörerischen Platschen bedankte. Sein Rauschen würde ihn nicht ans Messer liefern.

Schweigen.
Davon gab es hier mehr als genug.

– Dein Vater ist ein alter Süffel, der um Indianerbier mit Kippen drin bettelt!

– Dein Alter arbeitet als einbeiniger Vortänzer am Kinderkarussell, damit die dicken Muttis was zu gucken haben, bevor ihre Blagen sich bekotzen!

– Immer noch besser als die Luftpumpe, die dich Hohlflansch aus'm Sack geschüttelt hat! Hätter mal den Tag mit was Sinnvollerem verbracht als deine Mutter zu flanken. Katzen an der Rosette riechen zum Beispiel!

– Ach leck mich doch! Wenn dein Vater keinen Bart trägt, hast du zwei Mütter und eine davon pinkelt im Stehen!

– Das nimmst du zurück! Wir pinkeln alle im Sitzen! Schließlich tragen wir keine Windeln, anders als deine Sippe mit Schlauch im Arsch!

– Liebst du mich?

– Für immer!

Irenes Zug ruckte an. Bald war er nur noch ein kleiner Rumpelkasten Richtung Unendlichkeit. Carla sah ihm grinsend nach.

Parkhaus, B-Ebene. Abgaskälte. Nachtwächter Bob schlappt zu seiner Thermoskanne. Blech und Beton sind wohlauf. Flüstern in der Pissecke. Er weiß: Wer nicht gesehen werden will, kommt genau hierher.

– ... nein. Wir müssen nichts beweisen. Bloß behaupten.

– Wollen die Leute nicht etwas Handfesteres hören?

– Haben Sie denn Beweise?

– Nein.

– Wollen Sie, dass man ihm auf die Pfoten haut? Machen wir. Groß. Gibt genug, die dabei wären. Ohne nachzudenken.

– Vielleicht könnte man...

– Ja oder nein. Kein vielleicht. Kein Konjunktiv. Kein Geflenne. Nur einen Funken. Stroh ist genug vorhanden.

– Also man müsste ... ich meine: ich will das, ja. Beweise? Also wenn es auch ohne geht, wäre das natürlich sehr gut. Ja. Machen Sie es...

Schwarzer Zitronentee. Bob schlurft weiter. Agnes hat Mohnkuchen dazugelegt. Nur die Ahnungslosen lassen sich erwischen. Die Schlauen hören einfach weg.

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– … aber kann es Kunst sein, wenn es aus einer Maschine kommt? Wo bleibt das Menschliche? Der Geist? Die Mühe ohne Zweck?

– Vielleicht noch das Göttliche? Nein, das setzen Sie viel zu hoch an. Kunst ist, woran der Markt Preisschilder klebt. Die Experten streiten immer nur über die Höhe. Niemals über die Tiefe.

– Eine KI macht keine Kunst. Sie ist künstlich, zugegeben. Aber sie schustert nur Wahrscheinlichkeiten aneinander. Menschen entwickeln sich weiter. Sonst würden sie noch heute Höhlen bemalen.

– Banksy macht doch genau das.

– Ein Mensch. Für Menschen. Nicht vergleichbar. Maschinen dürfen ihre Menschen nicht benutzen. Seien Sie nicht albern.

– Bin ich nicht. Wissen Sie, was das wirkliche Geheimnis ist? Kunst ist … Moment, eine Anfrage.

– Hier auch.

– Das setzen wir fort?

– ACK

– ACK

Hallo Kischka! Guten Abend bei ArtGPT! Was kann ich heute für Dich tun?