Daheim (Hier), 22:15 Uhr
Ging nicht anders, musste sein. So war es lang schon Brauch. Aus Weichheit Härte schmieden. Den Gehorsam aus der Träumerei quetschen. Die richtigen Wege weisen, Stellungen festigen, Widerstände brechen. Das hatte sie selbst beigebracht bekommen. Alle mussten durch diese Schule, aus allen ist etwas geworden, glaube mir, es tut mir mehr weh als dir, aber du zwingst mich dazu, natürlich habe ich das alles nicht gewollt, bedanke dich bei jenen, die dir diesen Floh ins Ohr gesetzt haben, soll dir eine Lehre sein.
Das Klatschen der Schläge peitschte in die Nacht des besten Sozialismus aller Zeiten, der auf deutschem Boden je gedieh, wurzelnd in gottverlassener Erde voll Braunkohle, Blut, Niedertracht und vergessenen Leichen. Wer hören konnte, sah besser weg.
Die Mutter bat ihn um Vergebung, zwei Tage vor ihrem Tod. Und das Kind nahm dem Kind die Last. In Ewigkeit. Scheiße.