Mikrobi

Zurück in der Hölle, dachte Kischka. Auf der anderen Seite seines Tisches saßen drei Unterabteilungsleiter und krallten sich an dem Qualm fest, der einst ihre Macht gewesen war. Jeder von ihnen hatte dieselbe Frage gestellt, als sie in sein Bureau gestürmt waren. Alle hofften auf einen leichten Sieg.

"Meine Herren, der Vorgang wurde geprüft und ist verbindlich."

Kischka dachte gar nicht daran, in ihrem Zirkus aufzutreten. Er suchte sich einen Fleck an der weiß gekalkten Wand, nagelte dort seinen Blick fest, damit er nicht die Augen schloss und ihnen die Genugtuung einer körperlichen Reaktion gab. Die drei hielten sich für die Architekten des Kosmos. In Wahrheit waren sie nur Zimmerpflanzen mit Doktortiteln. Jemand hatte sie zum Welken auf die Kellertreppe gestellt. Sie hielten ihr Vertrocknen für persönlichen Fortschritt. Kischka musste ruhig und neutral bleiben. Er war die Schweiz in diesem Weltuntergang für Fußgänger.

"Es gibt dazu keinen weiteren Diskussionsbedarf."

Das Trio verstummte. Der jüngste hob wieder die Stimme, wollte einen Gedankenfurz als Argument nachlegen. Doch Kischka drehte den Kopf leicht, sah ihn an: Schiefer Schlips. Wutschweiß in Polyester. Der ganze Kerl war ein menschgewordener Beschiss und er passte ganz wunderbar dahin, wo er nun den König der Krümel gab. Kischkas Stimme filetierte seinen Übermut, leise und sanft, wie eine scharfe Rasierklinge frisch aus der Verpackung:

"Hören Sie zu, meine Herren. Das hier ist Recht. Kein Wunschkonzert. Kein Gefühlsding. Sie mögen sich daran stören. Aber es bleibt trotzdem das Gesetz."

Ein Raunen ging durch die Runde. Kischka ließ den Blick über die Gesichter gleiten. Oh ja, sie werden jetzt anfangen zu quieken. Ihre Empörung konnte man nun mit dem Messer in Scheiben schneiden, so sehr schwoll sie aus ihren Köpfen.

Und tatsächlich: der älteste von ihnen beugte sich vor, die Augen wie zwei kleine Geschütze. "Aber wir könnten doch zumindest prüfen, ob…" Kischka hob eine Augenbraue, innerlich schon bei der Zynik: Natürlich können wir das. Bedeutet: weitere zwei Wochen verschwendet und dasselbe Ergebnis. Aber lassen wir sie ruhig glauben, sie hätten einen Triumph.

Äußerlich nickte er knapp: "Natürlich können wir das noch einmal prüfen. Nochmal alles durchgehen. Ich sage Ihnen schon jetzt: das Ergebnis wird sich nicht ändern."

Die Unterabteilungsleiter runzelten die Stirn, suchten nach einem weiteren Einwand. Aber die Luft war raus. Kischka lehnte sich zurück, verschränkte die Hände hinter dem Kopf und dachte: Seht ihr, wie schön die Illusion funktioniert? Ihr hetzt, ich nicke, und am Ende bleibt alles beim Alten. Eure Energie, verschwendet.

Die Luft wurde schwer, seine Gäste starrten, jammerten weiter, während Kischka innerlich schon die Szene verließ. Schließlich stand er auf, schob den Stuhl zurück, und die Tür fiel leise hinter ihm ins Schloss. Drei Köpfe blieben zurück, erhitzt, aber ohne Schlupfloch.

Dann wachte er auf. Es war ein schöner Traum gewesen. In ein paar Stunden musste er wieder ins Bureau, wo seine einzige Waffe auf dem Schreibtisch lag: ein hervorragend gepflegtes Nichtreagieren. Damit hat er noch jeden erlegt, auch wenn er es von ganzem Herzen hasste. Gerne würde er einmal erleben, wie jemand begreift und versteht. Und dass Wahrheit etwas zählt.

Aber er wollte nicht übermütig werden. Warum hoffen, wenn man in der Hölle ist, dachte er und drehte sich noch einmal auf die andere Seite.