Mikrobi

Der Alte hatte mich rausgefischt. War eine blöde Idee: Sich in einem zwei Meter tiefen Kanal selbst ersäufen. Die Schiffsschraube eines der Touristenboote wäre einfacher gewesen.

Klatschnass trottete ich mit ihm zu seiner Hinterhofwerkstatt. „Wandmaler“ antwortete er, ohne dass ich gefragt hatte. Meinetwegen auch Organhändler. Was die kalte Einsamkeit nicht geschafft hatte, durften seine Gehilfen besorgen. Mir egal.

Angekommen zeigte er auf eine bröckelige Ziegelwand: Das Bild meines Kanals, aber finsterer, menschenleerer. Vollmondschlieren. Die sich – bewegten?

„Einmal pro Nacht kommt man von hier ins Totenreich. Doch nur einmal in hundert Jahren kann ein einziger zurückkehren. Wie ernst ist es dir?“

Ein Spiel ohne Verlierer? Gutes Gefühl. Das kreidefarbene Boot legte an. Ich nickte. Remys kleines Kindergesicht spiegelte sich im Brackwasser. Das vor seinem Unfall. Als alles Leben noch atmete.

„Steig ein.“

Als wir ablegten, wurde mir warm.
Wie bei einer Heimkehr.