Der Raum
Regen, bitte! Komm schon! Nicht aufhören! Hitze und Luft, so fett hier drin. Kaltes Wasser. Wann kommt die Flut?
Wände, überall Wände. Blutrote Ziegel. Gestapelt, lückenlos, gnadenlos. Nur Wärme. Von allen Seiten. Höre ihren dumpfen Ton wie einen Zug, der nie losfährt.
Lass es schütten! Nimm den Mauern alles. Stundenlang. Tagelang! Wie lange sitze ich hier schon? Und warum?
Will mir am liebsten den Brustkorb zerreißen. Platz schaffen. Die Kraft, die ich zum Atmen brauche, frisst mehr Luft, als ich in mich reinstopfen kann. Versuche sie zu kauen. Schmeckt nach Staub und Blut und Asche. Zu Asche.
Jedes Ausatmen ist neue Hitze. Die Mauern fressen sie dankbar. Jedes Einatmen saugt sie an. Brennen. Stürzt in meine Lunge. Zähneknirschen. Trockener Staub. Schleift mich hohl.
Nur das Tropfen bleibt gleich. Eine Pfütze, unter mir. Plitsch. Schon immer da. Plitsch. Nimmt sich immer mehr Boden. Plitsch. Ich laufe aus. Eine Sanduhr aus Schweiß.
Verdammt. Die Luft bleibt im Hals stecken. Kantiger Sauerstoff. Geht rein. Nichts kommt raus.
Warte, dass jemand reinkommt. Aber da ist keine Tür. Oder haben die Ziegel sie schon überwuchert?
Schwindel. Schulter brennt. Nicht anlehnen. Wand. Kommt. Gegen Schultern. Beide. Gleichzeitig.
Plitsch.
Langsam Luft. Holen. Schweiß im Auge. Anderes Feuer. Egal. Schmerz ist Schreien. Schreien. Kostet Luft. Muss nicht sehen, was rettet. Vielleicht. Oder zerdrückt. Vielleicht.
Drehen. Quer. Mehr Platz. Pfütze weg. Dafür Ziegel. Immer nur Ziegel.
Plitsch.
Luft nur noch in mir. Anhalten. Behalten. Nicht weglassen. Wand frisst. Pfütze. Wand…
Plitsch.
Wessen Luft atme ich hier? Wer atmet mich?
Plitsch.