Mikrobi

Die Krankheit meines Vater lässt ihn mich belügen. Höre es. Verstehe nichts.

Tick. Am Ende gibt es die Rechnung – Immer. Pendle zwischen Enttäuschung und Verständnis. Sehe uns im Spiegel. Zwei Seelen verbunden durch Frost. Beide frisst uns der Alkohol. Spüren sein Kauen und Schlucken. Warte auf seine „gute Erklärung“. Oder meinen Schlaf. Fürchte beides. Bin Robinsons Freitag. Der beinahe von seinen eigenen Leuten Gefressene. Davongekommen. Aber sicher?

Tack. Neun Wochen trocken. Gewesen. Vielleicht. 60 Tage. Das ungefilterte Leben überfiel einen Hilflosen. Der sich einem Kampf zu stellen hatte, dem er sein Leben lang geflohen ist. Ohne Trainer in der Ringecke, der ihn fit gemacht hat. Oder ein Handtuch werfen könnte. Als Rettungsring.

Tick. Draußen geht ihr Feuerwerk sogar auf die Dunkelheit los. Wolken zersplittern. Schnell und kurz. Unsere Wölfe heulen Aaaahhh. Lang und verlogen.

Wir beginnen wieder bei Null. Tack.