Mikrobi

Verdammt, dachte er sich, es ist erst eine Minute her, dass ich auf mein „Ruf mich an, wenn du quatschen willst“ eines dieser laschen „Klar“ als Wechselgeld bekam. Wahrscheinlich stand sie wieder neben dem Telefon. Kalt wie ein Fisch. Giftig wie Schwefel. Der Junge würde bestimmt anders reden, wenn er könnte. Darf er aber nicht. Miststück, verdammtes. Erst quetscht sie mir das Öl aus der Lampe und nun ist der Kleine dran. Für uns gab’s die Scheidung, für ihn nur die fixe Idee, dass die Glucke besser als der Wolf für das Küken sorgen könnte. Dachte, dass die Dinge einfacher würden, wenn ich einfach nur unterschreibe. Naja.

Seine Ohrenschmerzen brachten ihn fast um. Am liebsten hätte er sich auch von ihnen scheiden lassen. Fest der Liebe. Dass ich nicht lache. Knurrig wickelte er weiter die Gutscheinkarte in Geschenkpapier ein.