Mikrobi

Regen.

Als ob Gott vorhätte, die Tieflandsbucht zu ersäufen. Nicht dieses prostataschwache Herumgesprühe der letzten Sommer. Eher Kategorie Georg Christoph Lichtenberg:

Es regnete so stark, dass alle Schweine rein und alle Menschen dreckig wurden.

Eigentlich wollte er diese Suppe niemanden mehr auslöffeln lassen. Aber nichts ist so vergänglich wie ein guter Vorsatz. Besonders wenn man zur Unendlichkeit verurteilt ist und unter zu viel Tagesfreizeit leidet.

Einmal fragte ich einen Mönch, ob man sich darauf verlassen kann, dass Gott sich an sein Wort hält. Schließlich hatte er sich schon einmal vorgenommen, hier unten für das "Ende allen Fleisches" zu sorgen. Schublade auf, Sintflut raus. Vielleicht hat er auch nur die falsche Taste erwischt. Gottes Wege, unergründlich und so weiter.

"Und dann hat er es sich anders überlegt", meinte er so humor- wie ansatzlos. "Ich will hinfort nicht mehr schlagen alles, was da lebt, wie ich getan habe, sprach der Herr. Erstes Buch Mose, Kapitel 8."

Wirkungstreffer mit Vers 21 im Handschuh. "Falsche Taste" war damit gestorben.

"Aber wenn er es sich schon einmal anders überlegt hat", bohrte ich weiter, "was, wenn er es wieder tut? Wir lassen uns hier unten gegenseitig verhungern, jagen uns mit Bomben in die Luft. Und wenn mein Körper ein Tempel ist, dann habe ich beim Auszug die Arschkarte gezogen. Das Ding sieht aus wie der Lokus eines Irish Pubs."

Da wurde es ihm zu dumm. Er gab auf meine Fragen keinen feuchten Furz mehr, drehte sich um und Ende. Jeden Tag die Kutte überwerfen und damit in die S-Bahn steigen. So einer lässt sich nicht verscheißern. Kann ich nachvollziehen. Erleuchtung? Fehlanzeige.

Blitze.

Hoffe nun, dass sie dem alten Bart im Himmel das Schränkchen aus der Gummizelle geräumt haben, weil er in der anderen Schublade sein Gras versteckt hat. So wie's hier läuft, besorgen wir den Untergang gerade selbst. In Handarbeit.