Mikrobi

Im Fitti (Klagefall: »Muckibude«) während des Ziehens und Stemmens von Gewichten darüber nachgedacht, wie sinnfrei das ist, was ich da tue. Könnte es so leicht haben: Fettiger Billo-Fraß, solange man überhaupt noch Hunger hat. Flaschenweise Fusel einkippen. Kaum noch vor die Tür gehen, alles abreißen, alles verkommen, alles absterben lassen. Mir einreden, dass das eben der Weg ist, den man als Lone Wolf gehen muss. Haben ja schon andere vor mir gemacht. Ab und zu ein paar Wörter irgendwie irgendwo hin klatschen, um mein Selbstbild vom verkannten Schreiber aufrecht zu erhalten. Am Ende in irgendeinem Krematorium zu Staub geröstet werden. Verscharren eines Kadavers zum Discountpreis. Man will ja niemanden zur Last fallen. Würde gehen, dachte ich mir so, könnte tragen. Dass ich ein nutzloser Versager bin, dem man einfach nur noch nicht auf die Schliche gekommen ist, rede ich mit ja auch selbst seit Jahrzehnten ein. Erfolgreich, selbstredend.

Aber dann dachte ich mir, dass das ein leerer Gedanke ist und schon bließ ihn der Wind davon. Fort, an jene Stelle des Vulkans, wo er am tiefsten ist, am heißesten nach allem greift, was ihm zu nahe kommt, um mit Tosen, Blitz, Gestank und Gnadenloigkeit zu fressen, zu brennen, niemals zu verlöschen, Drohung und Heil zugleich, die er ist, weil ich ihn dazu gemacht habe.

Und zurück bleibt ein Ich und eine Leere, die sich nicht dagegen wehren kann, wenn sie von mir in buntestem Schwarz bemalt wird. Ist ein Anfang, denk ich mal.