Mikrobi

Der Therapeut sagt, dass er mit meinen Fortschritten sehr glücklich ist, dass es toll sei, dass ich weniger von externer Anerkennung abhängig bin, was mich freut, naturgemäß. Zwei Bier und (eventuell) zu viel Black LabeI später merke ich: Division by zero. Im Hintergrund verrät Johnny Lee Hooker den Blues an die Neunziger, aber das geht in Ordnung.

Nebenbei fliegt meine jüngste Kollegin aus ihrer Bude und mein Tablet arbeitet, beim Versuch sie zu trösten, wie Sisyphos, um meine Worte vom Schreibstift in Druckschrift zu transformieren.

Scrapper Blackwell meint: Nobody knows you when you down and out. Okay. Dann bleiben wir eben im Spiel. Ihr spielt Foul? Dann wartet auf die dritte Halbzeit. Wir scheißen euch zu, dass ihr ausseht wie Bimbo nach der Wurmkur, wenn wir mit euch fertig sind. Ihr habt die Kohle. Wir die Feuerzeuge. Ihr habt Besitz. Wir keine Skrupel. Ist das eine Drohung? Nein. Das ist Ostdeutschland, Baby. Klassenkampf macht Beulen. Hard Time killin' floor Blues. Mal sehen, wie der Markt reagiert.

Lightnin' Hopkins bittet um seine Shotgun. Wer bin ich, dass ich mich streite? Findet der Therapeut bestimmt auch prima.